Lydie Sabourin

Mina n'a pas de maison. C'est sa maman sa maison. Chaque matin, Maman part à la recherche d'un toit pour y abriter ses enfants. En vain. Jusqu'au jour où...

Récit poétique, à travers les saisons, de la naissance à la métamorphose d’un épouvantail. Le temps d’un été, J’ai été blé doré. Des mains m’ont moissonné : Je suis devenu paille. D’autres m’ont tressé : Je fus épouvantail. Épouvantail, quel drôle de métier ! Heureusement l’avenir réserve quelques surprises à notre épouvantail et ses ennemis par nature sauront voler à son secours et le transformer en un accueillant nid douillet.

Éloge poétique au gré des saisons et des ambitions de cette petite fleur bien souvent méprisée dont la beauté n’échappe pas aux enfants. Souvenez-vous du premier bouquet que vous a offert votre petit(e) et de l’irrésistible envie de souffler les aigrettes.